Scriitorul zilei: Constant Tonegaru, n.13 februarie 1919 - d. 10 februarie 1952
Februarie mistic
Poezia zilei: Ioan Flora
Colina mişcătoare
Urcam dimineata prin padure si aerul scartaia
sub pasii mei,
ca zapada in februarie.
Ma impresurau o respiratie nemaiincercata,
o rupere de tesuturi, un scancet, o negura deasa;
era cum te-ai prabusi brusc in afara lumii,
cum te-ai rezema de peretii de gheata
ai balenei albe,
de umbra dovleacului urias,
rasarit dintr-un munte de nisip.
Si-atunci, deodata se facu ziua si-n fata
se aratase o lunca si-n mijlocul ei un artar
si-n mijlocul artarului, o bufnita alba,
iar in varful ei, cerul albastru.
Bufnita avea urechi ascutite si ochii rosi si pleoape
si vise rosii.
Daca statea asa, impietrita, raspandea in jurul ei
o noapte de aluat moale si lipicios
si clabuci de lumina.
Daca zbura,
nu atingea aerul si nu rumega razele rosii de luna.
O priveam nauc, asteptand sa latre, sa grohaie
sau cel putin sa vorbeasca.
Ma asteptam sa se tulbure oarecum
aratandu-si limba, toiagul si mantaua de purpura;
sa se metamorfozeze pe loc in lup, in apa curgatoare.
Or ea statea nemiscata in varful cerului albastru,
nici vie, nici moarta,
si-atunci padurea se urni din loc
ca o simpla colina miscatoare.
(preluare de pe Internet)
Ion Lazu - O pagină de Jurnal, 1996
27 dec. 96 , continuare: Mai ieri Lidia îmi atrăgea atenţia că în casă la V. am spus: Cu Iliescu au votat toţi proştii, inculţii, bătrînii, cei neinformaţi, foştii securişti, informatori etc. Ceva ce de altfel a reieşit şi din sondajele discutate la radio, la Tv, conform anchetelor. Dar cei doi, care data trecută ne închideau gura fără milă: Aşa o hotărît electoratul, este voinţa liber exprimată a poporului! De ce vă credeţi voi mai deştepţi, să le arătaţi altora care este adevăratul lor interes? Îl ştiu ei prea bine! Etc etc, de data asta erau gata să explodeze.. Bine, îi zic Lidiei, şi eu cum să mă port faţă de Ionel, care îmi spune verde în faţă: da, Iliescu nu mai e bun, e depăşit. Iar cînd totuşi îl întreb: Şi atunci, cu cine ai votat? Păi cu Iliescu. Atunci? Nu mai e bun, e depăşit, dar îl votează, din ambiţie, ca nu cumva să învingă celălalt, susţinut de noi…
Fotografii cu scriitori...VI
Februarie mistic
Din umbra învelită cu vată
pomii în larg
au de sticlă câte-o cravată.
Tot mereu gloria, nu stiu cine,
pe depărtări şi zăpezi vag
se aude că vine.
N-am la îndemâna-un ochian
dar după mersul care cutează treapta
pe claviaturi la dreapta
trebuie sa fie neapărat un pian.
E însă 13 din luna Februarie,
domnule Vladimir Streinu,
naşterea mea când m-a salutat
Luna roşie cum e rubinu'
şi de-atunci am rămas
ca vântul prin păduri despuiate
numai glas.
Mult vorbareţ strig, scriu, oricum;
deopotrivă femeia cu pisica înşală,
durata noastra este o îndoială,
căci noi suntem cenuşe puţină şi mult fum.
Cu inima de cretă dau îndemn
şi unde bat în locuri părăsite
lasă viitorimii semn.
Pâna totul ajunge o colină,
cerul cu găuri de site
presară pe dânsa făină.
Deci mâine, mâine dintr-o pâine voi creşte
şi-mi voi asculta trilul prin flora
care astăzi dospeşte.
În scorburi mierea a îngheţat cu cea din urmă rouă,
mă îndoiesc dacă se-ntoarce ora
când Soarele sclipeşte ca o potcoavă nouă.
Mi-aduc vocea să şterg
numele ce mi l-am scris pe pământ,
Februarie e numele meu întreg,
un cântec subţire, un vânt.
pomii în larg
au de sticlă câte-o cravată.
Tot mereu gloria, nu stiu cine,
pe depărtări şi zăpezi vag
se aude că vine.
N-am la îndemâna-un ochian
dar după mersul care cutează treapta
pe claviaturi la dreapta
trebuie sa fie neapărat un pian.
E însă 13 din luna Februarie,
domnule Vladimir Streinu,
naşterea mea când m-a salutat
Luna roşie cum e rubinu'
şi de-atunci am rămas
ca vântul prin păduri despuiate
numai glas.
Mult vorbareţ strig, scriu, oricum;
deopotrivă femeia cu pisica înşală,
durata noastra este o îndoială,
căci noi suntem cenuşe puţină şi mult fum.
Cu inima de cretă dau îndemn
şi unde bat în locuri părăsite
lasă viitorimii semn.
Pâna totul ajunge o colină,
cerul cu găuri de site
presară pe dânsa făină.
Deci mâine, mâine dintr-o pâine voi creşte
şi-mi voi asculta trilul prin flora
care astăzi dospeşte.
În scorburi mierea a îngheţat cu cea din urmă rouă,
mă îndoiesc dacă se-ntoarce ora
când Soarele sclipeşte ca o potcoavă nouă.
Mi-aduc vocea să şterg
numele ce mi l-am scris pe pământ,
Februarie e numele meu întreg,
un cântec subţire, un vânt.
***
Născut la Galaţi, fiu al unui căpitan de
vas, fapt ce-i prilejuieşte călătorii pe Mediterana, este nevoit să-şi
întrerupă liceul din cauza unei drame familiale şi să trăiască din expediente.
Frecventează cenaclul Sburătorul, încurajat de Vladimir Streinu şi Şerban
Cioculescu. Singurul volum de poezii apare în 1945, Plantaţii, distins cu
Premiul Fundaţiei Regale pentru tineri poeţi. Prieten cu Dimitrie Stelaru,
dedaţi boemei, dar şi cu Pavel Chihaia, Iordan Chimet, Dinu Pillat, Teohar
Mihadaş, Tudorel Popa, face parte dintr-o Asociaţie Mihai Eminescu care îi
ajuta pe intelectuali, pe vremea foametei de după Război, distribuind pachete primite
prin ambasadele occidentale. În acest context de clandestinitate, este arestat
în 1947, împreună cu Teohar Mihadaş; suferă chinuri, traumatisme ce nu s-au mai
vindecat, se îmbolnăveşte de plămâni. Eliberat în 1951, din motive de sănătate,
decedează tragic, la numai 2 luni de la eliberare.
Prietenul din tinereţe Barbu Cioculescu
îngrijeşte un volum antologic Steaua
Venerei, publicat în 1969,
într-un moment de destindere ideologică. La editura Vinea îi apare în 2003 Plantaţia de cuie (adevăratul titlu al poeziilor), în
prestigioasa colecţie Ediţii definitive, îngrijită de N. Ţone, cu prefaţă de
acelaşi Barbu Cioculescu.
Citeşte mai mult: http://www.memoria.ro/?location=view_article&id=984
***
Alţi scriitori:
Dora D’Istria, n. 1828
Sergiu Filerot, n. 1921
Tudor George, n. 1926
Ionel Teodoreanu, m. 1954
Vasile Gârneţ, n. 1958
Neagu Rădulescu, m. 1972
Ioan Flora, m. 2005
Poezia zilei: Ioan Flora
Colina mişcătoare
Urcam dimineata prin padure si aerul scartaia
sub pasii mei,
ca zapada in februarie.
Ma impresurau o respiratie nemaiincercata,
o rupere de tesuturi, un scancet, o negura deasa;
era cum te-ai prabusi brusc in afara lumii,
cum te-ai rezema de peretii de gheata
ai balenei albe,
de umbra dovleacului urias,
rasarit dintr-un munte de nisip.
Si-atunci, deodata se facu ziua si-n fata
se aratase o lunca si-n mijlocul ei un artar
si-n mijlocul artarului, o bufnita alba,
iar in varful ei, cerul albastru.
Bufnita avea urechi ascutite si ochii rosi si pleoape
si vise rosii.
Daca statea asa, impietrita, raspandea in jurul ei
o noapte de aluat moale si lipicios
si clabuci de lumina.
Daca zbura,
nu atingea aerul si nu rumega razele rosii de luna.
O priveam nauc, asteptand sa latre, sa grohaie
sau cel putin sa vorbeasca.
Ma asteptam sa se tulbure oarecum
aratandu-si limba, toiagul si mantaua de purpura;
sa se metamorfozeze pe loc in lup, in apa curgatoare.
Or ea statea nemiscata in varful cerului albastru,
nici vie, nici moarta,
si-atunci padurea se urni din loc
ca o simpla colina miscatoare.
(preluare de pe Internet)
Ion Lazu - O pagină de Jurnal, 1996
27 dec. 96 , continuare: Mai ieri Lidia îmi atrăgea atenţia că în casă la V. am spus: Cu Iliescu au votat toţi proştii, inculţii, bătrînii, cei neinformaţi, foştii securişti, informatori etc. Ceva ce de altfel a reieşit şi din sondajele discutate la radio, la Tv, conform anchetelor. Dar cei doi, care data trecută ne închideau gura fără milă: Aşa o hotărît electoratul, este voinţa liber exprimată a poporului! De ce vă credeţi voi mai deştepţi, să le arătaţi altora care este adevăratul lor interes? Îl ştiu ei prea bine! Etc etc, de data asta erau gata să explodeze.. Bine, îi zic Lidiei, şi eu cum să mă port faţă de Ionel, care îmi spune verde în faţă: da, Iliescu nu mai e bun, e depăşit. Iar cînd totuşi îl întreb: Şi atunci, cu cine ai votat? Păi cu Iliescu. Atunci? Nu mai e bun, e depăşit, dar îl votează, din ambiţie, ca nu cumva să învingă celălalt, susţinut de noi…
Se pare că Soare a fost bine primit de ATD şi după 1 ianuarie vor
citi fiecare poem împreună, ca să decidă ce şi cum. Cred că noi ne-am făcut
datoria.
Scriu din greu la Veneticii,
abia pagina 96: Venirea lui Grigore de la Brăila.
Lidia a intrat din plin în poezia lui Blaga, are sentimentul că va
scoate un recital pe cinste.
Pentru că mă găndisem la Octavian Stoica, mort de vreo lună,
probabil datorită exceselor sale bahice, îl visez azi noapte: tînăr, cu umeri
largi şi mutîndu-se pe un scaun, lîngă perete. Intru în vorbă cu el, voia să
dea de înţeles că vestea morţii sale fusese o glumă sinistră; alături, un ortac
de petreceri, care zîmbea echivoc.
Am terminat Fum,
americănească, redusă la strictul necesar, funcţională, avînd doar virtuţile
conciziei, însă nici ăsta nu e puţin lucru.
I-aş fi spus, sau chiar i-am spus lui Claudiu Soare: Trebuie să
intri în circuit. Altfel cine crezi că o să aibă timp de manuscrisele dumitale,
peste ani? Crezi că Proust nu s-a zbătut? Crezi că Joyce nu s-a zbătut? Şi doar
mai publicase…
Va urma
Florin Grigoriu, Florin Costinescu, Theodor Răpan |
Paula Romanescu, Mihai Lungeanu |
Mihai Petrovici, George Corbu... |
Petru Solonaru, Radu Cârneci, tălmăcindu-l pe Khalil Gibran |
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu